Tristesse de la lune (Baudelaire)

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse

Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins

Qui d'une main distraite et légère caresse

Avant de s'endormir le contour de ses seins

Sur le dos satiné des molles avalanches

Mourante, elle se livre aux longes pâmoisons

Et promène ses yeux qur les visions blanches

Qui montent dans l'azur comme des floraisons

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive

Elle laisse filer une lame furtive

Un poète pieux, ennemi du sommeil

Dans le creux de sa main prend cette larme pâle

Aux reflets irisés comme un fragment d'opale

Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.